Passo il mio tempo a rammendare
opinioni da rivelare:
ma in questi corridoi sterili
sono davvero confutabili.
Erano tutte parole sorde,
ti stringevano come corde.
Prima almeno potevo scrivere
di sorrisi e lacrime adultere.
Che gente strana sono gli amanti,
se per sogni e umori dissonanti
rendono il gioco una strana guerra
senza patriottismo e senza resa.
Che gente strana sono gli artisti,
con le loro illusioni e specchi già visti.
Rendono il gioco una cosa seria:
parole di fuoco o colore che abbaglia.
Provai anche a rammendare il tempo
scrivendo sogni a forma di vento,
ma sapevi da prima, sapevi da tempo
che nella tua gabbia esisteva l'inferno.
Spero che lei riconosca il tuo genio,
che sia per gioco o che sia sul serio.
So che alla fine di questa corsa
parleranno di te, non della donna trascorsa.
Che gente strana sono gli amanti,
se per sogni e umori dissonanti
rendono il gioco una strana guerra
senza patriottismo e senza resa.
Che gente strana sono gli artisti,
con le loro illusioni e specchi già visti.
Rendono il gioco una cosa seria:
parole di fuoco o colore che abbaglia.
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